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sur une trame tracée par Pedro, voici une nouvelle signée Claudio

Illustration pleine de FUN pour La belle histoire de marceau bouchard et jorel leblanc  

Cloud  : Perdus dans le même décor  C'est pour ça que je t'aime En chair et en os Welcome soleil J'ai la tête en gigue Ça tire à sa fin La beaucoup trop longue histoire de Marceau Depuis que t'es là Je vais changer le monde Quoi faire, quoi dire J'étions seul Prête-moi ton regard C'est quoi ton problème? Ça fait plaisir de te voir Je savais pas à quoi m'attendre

 

« Le seul moyen  de se délivrer  d'une tentation c'est d'y céder. Résistez et votre âme se rend malade à force de languir ce qu'elle s'interdit » Oscar  Wilde

 

Les pieds de l'homme s'enfonçaient profondément. Les pas étaient hésitants, souvent chancelants, les mouvements étaient mécaniques, mais le rythme rapide. Lorsque le genou, mal assuré, s'effondrait dans la neige et entraînait le corps dans sa chute, l'homme se relevait aussitôt et reprenait sa pénible marche.

Une volonté nouvelle poussait cet homme torturé de faim et de fatigue. L'arrivée était proche, il venait de reconnaître en la foulant la rivière Apachapak. Elle était gelée et recouverte de neige. Dans cette vallée, elle disparaissait au regard, mais les tourbillons créés par l'eau dans son chemin d'obstacle se sont gelés en de multiples dômes de glace sur lesquels les pieds se heurtaient et glissaient continuellement. L'homme avait retrouvé le méandre que sa carte indiquait. Il s'était perdu en préférant couper court plutôt que de suivre ce cours d'eau aventureux. La prochaine habitation n'était plus loin et c'était là qu'il se rendait.

Derrière un bosquet d'immenses sapins de Kellermann, il vit de la fumée, puis en contrebas d'un talus, une petite baraque de rondins de bois. Juste à ce moment une tempête de neige commença. Ses derniers cent pas se firent contre le blizzard et l'homme bénit le ciel qu'il n'eût pas soufflé plus tôt car il aurait pu signifier sa perte.

Arrivé à la porte, l'homme déposa sur le seuil la couverture qui l'enveloppait, retendit en tirant dessus sa vareuse rouge et redressa son chapeau de feutre qu'il avait enfoncé. Il frappa à la porte au même rythme que son coeur qui venait subitement de s'emballer. Ne sachant pas si ses coups s'étaient perdus dans les hurlements du vent, il décida d'ouvrir la porte. La pièce qu'elle découvrit était sombre, il ne voyait rien à l'intérieur et cela le décontenançait.

— Jorel Leblanc , vous êtes là?

Finit-il par dire sans franchir la porte.

— Je suis Jorel Leblanc, répondit une voix.

L'homme à la vareuse rouge attendit quelques instants pour voir si la voix allait continuer afin qu'il puisse mieux en apprécier les intonations, mais l'homme à l'intérieur se tut.

— Je suis ici pour vous arrêter!

— Vous êtes seul ? Interrogea la voix.

L'homme, dont la vareuse rouge indiquait clairement qu'il appartenait à la police montée canadienne, prit soudain peur, ne répondit pas mais sortit l'arme qu'il tenait contre sa hanche gauche.

— Calmez-vous, je me rends. Le ton tranquille rassura à moitié le policier. Il s'avança vers le milieu de la pièce et vit un homme attablé qui lui faisait face. Le policier contourna la table, sortit une paire de menottes et les passa rapidement aux poignets de celui qui s'était déclaré être Jorel Leblanc.

Lorsque le policier se réveilla, il était allongé près du feu entre deux couvertures faites de peaux de caribou. La chaleur était agréable, avant même d'ouvrir les yeux, il étira son corps de façon à ce que chaque pouce de sa peau puisse profiter de cette douceur qui lui avait tant manqué ces derniers jours.

— Vingt-cinq heures de sommeil bravo, vous deviez être épuisé? Lui demanda Jorel Leblanc.

Le policier se redressa brusquement, rejeta les couvertures, se leva et demanda:

— Qu'est ce que je fais là?

— Je n'en sais rien. Vous vouliez m'arrêter, mais j'attendais quelques explications.

— Je veux dire qu'est ce que je fais là nu, entre deux couvertures?

— Vous vous êtes évanoui, je n'allais pas vous laisser dans vos vêtements trempés, répondit Jorel Leblanc sur un ton légèrement moqueur.

Les deux hommes profitèrent de ces quelques échanges pour s'étudier.

Jorel Leblanc dévisagea le policier de haut en bas et le trouva très jeune, à peine vingt-deux ans. Les muscles saillants de son corps montraient un entraînement intensif fréquent. Il voyait que le jeune homme venait de terminer une école de la police dans le sud du Canada, et certainement dans une métropole. Il n'avait pas encore acquis la force de caractère de ceux qui doivent quotidiennement lutter avec la nature pour vivre d'elle. Toutefois il apprécia ce corps large, bien dessiné, aux muscles ronds que surmontait une tête aux traits fins et aux courts cheveux blonds. Les yeux, bleus comme il se devait, pétillaient de candeur juvénile. John pensa que la vie avait épargné à ces yeux certains spectacles qui marquent la vie d'un homme. En continuant à dévisager le jeune homme, son regard s'arrêta sur son sexe. Deux belles grosses boules bien rondes et solidement accrochées étaient surplombées d'un sexe en forme de bouton de rose.  Sexe  pas long, exactement  comme celui des grands sportifs mais sa tendre couleur montrait qu'il était frais, en parfaite santé, et qu'il devait avoir très peu servi.

Jorel Leblanc lui, devait avoir une trentaine d'années. Son visage souriant paraissait sympathique au jeune policier, mais celui-ci se demandait quel degré de confiance on pouvait avoir en un homme qu'on venait arrêter. La supériorité de Jorel était évidente, il avait vécu toute sa vie dans ces régions. Sa musculature, bien que légèrement relâchée, indiquait que ce garçon brun était physiquement bien plus fort.

Nu, le policier se sentait désarmé. Il était choqué et mal à l' aise, cette situation n'étant pas très réglementaire pour l'arrestation d'un bandit.

— Où sont mes vêtements? Il chercha des yeux les insignes de sa dignité, et les trouva sur une chaise non loin de lui près de la cheminée.

— Ils ne sont pas secs, je les ai lavés, venez plutôt déjeuner, je viens de faire du bon café.

— De quel droit avez-vous lavé mes vêtements? Demande le jeune garçon dans un effort d'autorité.

— Du droit que je reste ici chez moi, que vos vêtements sentaient particulièrement fort et que ma maison n'est pas très grande. Je vous ai même lavé et rasé. Si cette information peut avoir un quelconque intérêt pour vous. La voix était calme mais assurée.

Le policier grogna, après sa dignité, sa pudeur venait de subir un rude coup. Comment cet inconnu pouvait-il l'avoir lavé comme un enfant? On lui avait enseigné qu'il lui fallait toujours dominer son adversaire. Il se sentait moralement affaibli, et il aurait du mal maintenant à imposer sa loi au bandit qui lui faisait face. Ne sachant quel comportement adopter, il se décida pour une mesure neutre d'attente, en s'asseyant à la table pour y avaler son bol de café. Sa faim venait brutalement de se réveiller et de douloureuses crampes réapparaissaient à la vue d'énormes tranches de lard frit.

— Quel est votre nom? Demanda Jorel Leblanc.

— Je suis le sergent Marceau Bouchard de la police montée, répondit le policier occupé à inspecter tout ce qui pouvait se manger sur la table.

— C'est votre première arrestation. Le ton était plus affirmatif qu'interrogatif.

— À quoi le voyez-vous? Réussit à articuler Marceau Bouchard entre deux bouchées de lard gras.

— Vous avez perdu vos chiens et un policier qui se respecte ne perd pas ses chiens.

Marceau Bouchard grimaça, cette histoire de chiens allait lui attirer des ennuis.

— Ils se sont sauvés, il y a quatre jours. Je les avais nourris quand l'un d'entre eux s'est mis à pleurer, puis à hurler. Il est mort en quelques minutes. Les autres ont cherché à se venger, ils se sont mis à grogner et à vouloir m'attaquer. Je voulais les disperser, j'ai réussi, ils se sont tous sauvés, impossible de les faire revenir.

— Les huskies ne doivent jamais être trop nourris, ils n'y sont pas habitués. Ça leur retourne le ventre et ça les tue ne un quart d'heure. Ces chiens ne sont pas faits pour être ni trop aimés, ni trop gâtés. Vous n'avez pas réussi à vous imposer à eux, ils vous en ont voulu, puis ont décidé de vous laisser tomber. Ce sont des chiens idiots. Ils ne retourneront vers l'Homme que la faim au ventre, mais ils ont plus de chance de finir dans la gueule d'un loup auparavant. Vous ne les retrouverez pas. Ça vous coûtera quelques mois de paye, mais c'est le métier qui rentre.

Marceau Bouchard grimaça de nouveau, le grand Nord ne fait décidément pas de cadeau à ceux qui n'en connaissent pas toutes les règles. Il ne lui restait qu'à s'accrocher.

— Vous vous laisserez faire? Demanda-t-il naïvement, soucieux d'éviter de nouveaux ennuis.

Jorel regarda Marceau pendant toute la discussion, le torse était peu poilu et ses poils blonds laissaient voir une peau douce et sans défaut. C'est de plus en plus troublé qu'il répondit:

— Ce n'est pas une question d'actualité, il va neiger encore une semaine. Cette baraque sera bientôt recouverte jusqu'au toit, il sera alors pratiquement impossible de sortir.

Jorel semblait particulièrement heureux d'avoir à dire cela. Il allait avoir de la compagnie et quelle compagnie !

— Ça durera combien de temps? Demanda Marceau avec inquiétude.

— Trois semaines environ, le temps que la neige se tasse.

Le temps s'arrêta net pour Marceau, il considéra l'éternité qu'il aurait à partager avec son prisonnier, dans une pièce pas plus grande qu'une cellule. Les deux hommes se regardaient droit dans les yeux.

Marceau s'imaginait vivre un long bras de fer où, jour après jour, il devrait réaffirmer une supériorité que seule la certitude de son bon droit lui donnait actuellement. Il se jurait d'utiliser ces longues semaines pour ramener Jorel dans le droit chemin. À défaut de force physique, il utiliserait la psychologie. Il avait appris de longs discours évidents sur les règles fondamentales de la vie en société. Il saurait les reprendre avec une fervente conviction. S'il échouait, il jouerait de la seule vue de son uniforme ou, en dernier recours,  sur la force de son arme. Celle-ci aujourd'hui complètement inutile, était restée à son ceinturon. Jorel n'avait même pas cru bon de vider la cartouchière de ses balles. Marceau ne se sentait pas pris au sérieux.

Pendant que son air se faisait de plus en plus sévère et que ses yeux viraient au gris, Jorel dans le silence de ce face à face, laissait, lui aussi, ses pensées s'envoler. Il rêvait de voir Marceau dans la forêt abattre du bois de coupe à la hache. Il oubliait la tempête qui les entourait et l'imaginait, à la belle saison, le torse nu faisant travailler ses muscles avec une attention soutenue. La sueur de son front se perdrait dans ses sourcils, coulerait en minces rigoles sur ses tempes et de là se perdait sur ses larges épaules brillantes de transpiration. De temps en temps, Marceau, fier de ses prouesses, se retournerait et regarderait John qui simplement l'admirerait.

Le décalage de ses pensées faisait monter une tension qu'amplifiait le silence.

Jorel crut de son devoir de détendre l'atmosphère en plaisantant sur le stage pratique de survie qu'il offrirait gracieusement à l'homme qui était venu l'arrêter.

Marceau Bouchard passa le reste de la journée à attendre et à entretenir le feu, allongé par terre sur une peau d'ours. Jorel était sorti ramasser ses pièges avant que la tempête ou les loups ne les arrachent. Marceau laissa son corps se réchauffer, la peau de ses testicules se détendit à la chaleur. Son esprit s'emplit d'images vagues où de nombreux corps nus s'entrelaçaient devant des flammes vives. Elles lui cachaient leurs sexes. Son esprit n'arrivait pas vraiment à visualiser ce corps. Étaient-ce ceux d'hommes, de femmes ou encore de couples ? Il ne voyait pas clairement dans ces images où ses envies se portaient. Il cachait dans des visions puissantes mais floues, son absence de désir pour les femmes. Il ne voyait que des peaux se frôler, se toucher ou encore glisser les unes sur les autres dans une fête sensuelle sans retenue. Marceau n'avait que rarement eu de rêves sensuels aussi forts.

Il commença à frotter tout doucement son sexe sur la peau d'ours blanc. La tête posée sur celle de l'animal, la mordillant comme il s'imaginait le faire avec l'une de ses conquêtes. Il contorsionna son corps sur la fourrure dans des mouvements de plus en plus frénétiques. Alors qu'il se sentait proche de l'extase, il se  pencha pour voir son sexe, et le regarda attentivement comme il ne l'avait jamais vu. Son sexe était gorgé, le gland brillait d'être trop gonflé. Il le trouva beau. Cette émotion lui tourna la tête. Dans un ultime frottement, il explosa sans même se toucher, comme il avait toujours l'habitude de le faire dans ces rares moments de pulsions sexuelles. Une pensée lui vint : ce lieu était-il si propice à l'érotisme ?  Il n'avait pas craint dêtre surpris à se masturber.

Tout compte fait ça ressemblait à la cabane du"touche-pipi" quand il était gamin  : ce qui s'y passait restait un secret par rapport au monde des adultes. Un secret entre les participants... un risque à courir.

Au retour de Jorel, ils dînèrent et discutèrent librement de l'école que venait de terminer Marceau Bouchard. Au grand étonnement du jeune policier, Jorel semblait bien la connaître. Marceau s'était enfin rhabillé et se sentait plus fort, plus sûr de lui. L'homme qui était en face de lui l'impressionnait déjà moins.

À l'heure du coucher, Jorel avertit Marceau qu'ils allaient devoir partager le même lit car le feu devait être mis en veilleuse pour économiser la réserve de bois et il n'y avait pas assez de couvertures de peaux pour les partager. Marceau accepta de bon coeur, son apprentissage commençait et il lui fallait bien accepter quelques dispositions qui en d'autres temps lui auraient paru singulières. Après tout la situation était extrême, de même que cette satanée mission d'arrêter son...hôte   !

La pièce dont le feu n'était plus entretenu se refroidit très vite et la lumière diminuait d'intensité. Redevenu pudique, Marceau ôta rapidement ses vêtements et se glissa dans ce lit qui l'avait accueilli pendant 25 heures. Jorel se déshabilla lentement devant Marceau, mais de côté de façon que les lueurs des flammes jouent avec les formes de son corps. Marceau ne manqua pas ce spectacle. Le sexe de Jorel était d'une telle longueur que jamais il n'aurait cru que cela puisse exister. Jorel se massa légèrement l'entrejambe afin de bien faire ressortir son sexe avant de le rejoindre lui aussi le lit.

— Je vais te réchauffer.

Marceau n'eut pas le temps de s'étonner de la proposition de Jorel car il sentit aussitôt la main de celui-ci lui caresser le sexe. Marceau voulut se dégager violemment mais déjà Jorel allongeait son corps sur le sien et le bloquait. Marceau essaya de résister, mais il n'avait pas assez de force. Il abandonna, tint son corps raide et pleura sans faire de bruit. Jorel caressa le corps de Marceau très tendrement en lui parlant à voix basse pour le calmer. Il laissait courir ses doigts sur ses pectoraux saillants et apprécia les abdominaux qui ressortaient. Il commença à frotter tout doucement son sexe contre celui de Marceau et sentit que celui-ci se durcissait aussi. Jorel lécha les dernières larmes du jeune homme et reprit ses caresses directement sur le sexe de Marceau. Cette jeune chair excitait de plus en plus Jorel. Cela atteignit son paroxysme lorsqu'il porta sa main à ses narines pour sentir la mâle odeur du jeune homme. Marceau restait pour ainsi dire inerte et ne se débattait pas. Jorel en profita pour plonger sous les couvertures et suça profondément le sexe maintenant bien dressé. Marceau éjacula rapidement dans des râles qui ne pouvaient qu'exprimer le plaisir.  

Jorel demanda à Marceau de se retourner. Aidé par les pognes puissantes de  Jorel, il se laissa faire. Jorel explora quelques instants les fessiers bien rebondis du jeune garçon. Puis, il porta sa main à sa bouche et recracha le sperme que Marceau venait de lui offrir. Il l'utilisa pour enduire un trou qui de toute évidence ne se laisserait pas pénétrer facilement. Jorel glissa difficilement un doigt dans le corps gémissant du garçon. Chair contre chair, il ressentit la chaleur interne du gosse. aidé de sa langue, il appuya ses lèvres sur son anus et recracha le reste mêlé de salive en le pulsant de son souffle pour le faire pénétrer. Ceux qui nous lisent sauront évaluer combien le plaisir qui en résulte inhibe toute protestation ou résistance. Jorel se disait qu'il fallait que le "gosse" eût des dispositions pour qu'il se laissât faire ainsi. D'ailleurs Marceau s'employait à les protéger du froid en maintenant sur eux les couvertures qui tombaient sans arrêt...

  L'anus était bien fermé. Pour s'aider, Jorel fit agenouiller Marceau, lui releva les fesses et lui écarta les cuisses. Jorel était fou d'un désir aveugle de le pénétrer. Il s'en foutait que ce soit un viol aggravé sur un agent de police de l'Etat. Il décida de le prendre d'un coup pour ne pas allonger un supplice qu'il savait inévitable. Le hurlement de Marceau se perdit dans le vent qui soufflait furieusement sur le chapeau de la cheminée. Jorel s'activait et sentait monter en lui une agréable sensation qui lui entourait le sexe. Il éjacula au moment où Marceau n'en pouvait plus de douleur. Ils s'effondrèrent tous les deux et restèrent l'un sur l'autre, l'un dans l'autre à goûter à la joie d'une chaleur qu'ils estimaient idéale alors que la température de la pièce devenait négative.

Le lendemain, Jorel se leva le premier pour réactiver les braises et faire crépiter le feu qui permettrait à Marceau de se lever sans trop sentir cruellement le froid. Lorsque la pièce fut à nouveau chaude Marceau fit ses premiers pas, les jambes arquées, mais un semblant de sourire courait sur ses lèvres.

— Hou! quelle nuit, bon sang jamais je n'aurais cru qu'elle soit si chaude.

Il s'assit sur le banc auprès de la table et prit un air qu'il souhaitait naturel.

Jorel ne répondit pas et ce silence le gênait, il ne savait plus quelle contenance se donner. Que pensait Jorel de cette nuit? Il lui fallait le savoir, mais ce dernier restait impassiblement silencieux. Le regard sérieux qu'il portait à ses travaux domestiques ne trahissait pas ses pensées. Marceau, lui qui, après tout, avait été forcé,  étonnamment se mit à se sentir coupable et chercha une phrase qui puisse forcer Jorel à s'exprimer. Il lui sembla la trouver en demandant sur le ton d'un enfant quémandeur.

— On n'a pas tellement de distractions ici ! Moi aussi, j'aurais aimé goûter ton sexe... et te prendre aussi...

Jorel le fixa, s'approcha de lui et dégrafa ses braies de trappeur, laissant entrevoir un sexe que Marceau trouva formidable. Celui-ci fut immédiatement rassuré sur les conséquences de ses actes de la nuit et sa honte s'évanouit, faire l'amour avec un homme était naturel.

— Regarde-le, mais ne le touche pas. Tu l'auras entièrement ce soir.

Marceau, fou de bonheur, ne put s'empêcher de déposer un petit baiser respectueux sur le gland de Jorel.

Et ce fut le premier jour de ces semaines d'enfouissement sous la neige qui passèrent comme un souffle...un souffle de passion qui retardait la mission de Marceau.

La perte de son traîneau et de ses chiens, la neige qui rabotait tout relief et effaçait les repères, Marceau pouvait se demander si c'était une chance d'atterrir là ou si c'eût  été mieux de ne pas trouver son "prisonnier" car les rôles étaient bel et bien inversés c'est Marceau qui était dans la geole de Jorel aidé par la Nature.

A condition d'aimer le gibier d'hiver de toute sorte, on ne manquait de rien.

Jorel était un surdoué de la survie. Le repos, à part les nuits d'amour, équilibrait les moments de veille ou de travail. Oui, Jorel disposait de bûches et de troncs dans l'appentis et il fallait débiter chaque jour la provision de bois pour le lendemain. Plumer  écorcher le gibier, apprendre  à cuisiner... Se laver mutuellement avec un peu de neige fondue...admirer le corps de l'Autre et ses splendeurs...

A part ça, rien à désirer. Marceau eût bien aimé faire un peu l'amour les après-midis devant la cheminée, et voir Jorel dans ses oeuvres mais ses caresses -même serviles- ne parvenaient pas à décider un Jorel inflexible. Le sexe (et quel sexe !) c'était quand on se mettait au lit pour la nuit après la mise au ralenti du feu et il faisait très noir.

Cela dit, les nuits de Marceau étaient devenues lumineuses par les trips que son soi disant prisonnier lui faisait vivre. Marceau se demandait bien qui était le prisonnier de l'autre et s'aperçut peu à peu qu'il ne souhaitait plus que la neige fonde trop vite, jusqu'à penser qu'elle devienne éternelle.

Marceau était devenu expert en fellations et son partenaire lui avait appris à se positionner pour recevoir son sexe jusqu'au tréfonds de sa gorge et à se délecter de ses décharges vibrantes et juteuses. Certes Jorel s'était prêté à la sodomie. Instinctivement il accordait cette réciprocité à son compagnon, car il fallait lui conserver sa fonction de mâle. Mais son vrai plaisir était de le pénétrer longuement, lui Marceau, à fond et "sans pitié".  Le policier, sans s'avouer homosexuel, aima ça, qu'on s'occupe activement de lui.  Ici personne ne pouvait entendre ses gémissements, ses supplications et ses hurlements quand l'ardeur de Jorel le submergeait d'amour masculin. Ce gland exigeant, épais et lisse, velouté, était attendu, accueilli, entouré par son anus qui maintenant, loin d'en souffrir comme les premières fois, jouissait depuis son arrivée dure et bandée au regret de sa sortie et de sa  déturgescence.  Il 'y avait aucune gêne entre eux Marceau gardait précieusement en lui la semence nacrée jusqu'au matin. Ils aimaient pisser et déféquer côte à côte. Toutes ces joies insouciantes, les rires et les baisers profonds et envoûtants dont ils ne se privaient pas.

Quelquefois Marceau voyait cela comme la prise passagère d'une drogue apaisante et exaltante...et dicté par la solitude partagée entre deux hommes...d'une grande générosité.

         

 

Marceau avait complètement oublié sa mission quand John lui apprit qu'il avait appartenu lui aussi à la Police Montée du Canada. Puis, parce qu'il avait été trappeur, on lui avait confié cette tâche d'initiateur des jeunes recrues au Grand Nord canadien. La première recherche d'une jeune recrue s'effectuait toujours ainsi. Loin de reprocher à Marceau son insuccès avec ses traîneaux et ses chiens, il le mit à l'aise en lui disant que cet échec faisait partie de sa formation pratique. Il est important dans ces régions où la nature est particulièrement hostile à l'homme que ces derniers resserrent leurs liens afin de créer des amitiés indéfectibles. Jorel assura Marceau qu'il se chargerait de lui donner tous les enseignements dont il aurait besoin pour mener à bien ses difficiles missions pendant les hivers les plus rigoureux.

Une chose restait à préciser et plusieurs par la même occasion.

Jorel, qui n'était plus désormais le convict à capturer, avouait sans peine sa bisexualité. Marceau était pour lui un compagnon idéal, à l'égal d'une femme.

0 peu près toutes les recrues qu'il avait reçues n'avaient fait qu'adapter leur conduite au viol qu'il leur faisait subir et très vite les relations devenaient normales. Avec Marceau, sans que ce dernier y prît garde, cela avait été plus passionnel, fusionnel même. Jorel affirma qu'il verrait Marceau partir avec regret, lui-même, son rôle auprès de Marceau achevé allait rejoindre pour un temps épouse et enfants à Montréal, avant de retourner à la cabane pour accueillir un nouveau stagiaire.

 

Cela ne pouvait que plonger Marceau dans le doute et la perplexité et ... la honte fit son entrée en son âme.

Jorel fin psychologue s'y attendait. Il but les larmes de son amant. Ce dernier lui demanda de rester et d'attendre ici son retour. Accueillir à deux le prochain stagiaire lui paraissait  l'idéal et permettait des remplacements pour favoriser les visites de Jorel à sa famille...et ajoutait Marceau en plaisantant,

de faire encore des petits québécois à sa compagne...

Tout en faveur de cette proposition Jorel la présenta à leurs supérieurs qui l'acceptèrent car elle sécurisait au mieux ce poste de formateurs.

Ils vécurent heureux et partagèrent leur affection avec d'autres jeunes policiers de la Police bien montés.¤

 

 

 

 

 

 

 

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Si tu vas à RIO PARIS...

VINTAGE La pissotière telle qu'on ne la verra plus...Charles Henri Ford a guetté...

 

 

Aux quatre coins de la capitale, des toilettes plus originales, amusantes et déjantées les unes que les autres n’attendent qu’une seule chose: qu’on descende au sous-sol leur rendre une petite visite.

 

Les toilettes conviviales du Très Honoré (35 Place du Marché Saint-Honoré, 75001 Paris)

Le lieu : chic à l’étage, rétro-chic au sous-sol,, le restaurant a ouvert ses portes en avril 2012. Une fois arrivé dans la salle du bas, on se retrouve plongé dans un décor des années folles, le lieu idéal pour un remake de Midnight in Paris de Woody Allen.

Les toilettes : « Les filles ont toujours quelque chose à se raconter », certifie Grégoire, gérant des salles. Du coup, le restaurant a décidé de placer côte à côte deux toilettes, sans cloison de séparation. Selon Grégoire, « les toilettes-doubles enrichissent la communication ». A noter que pour les filles sans amie ou qui souhaitent faire leurs besoins sans voisine, des toilettes simples existent aussi.

La réaction des clients : « Le midi, ils sont assez choqués, parce que c’est plutôt une clientèle business, explique Grégory. Le soir, certains viennent que pour voir les toilettes. »

La star qui s’y est soulagée : le joueur de tennis Henri Leconte a fêté ses 50 ans dans la superbe salle au sous-sol du restaurant. Sa femme Florentine a peut-être eu l’occasion de poursuivre une conversation passionnante là où la reine va habituellement seule.

 

Les toilettes geek du Dernier Bar avant la Fin du Monde (19 avenue Victoria, 75001 Paris)

Le lieu :ambiance geek garantie dans ce bar ouvert depuis juin 2012. Ordinateurs et consoles de jeux règnent en maître. Le Faucon Millenium de Han Solo (vaisseau spatial de Harrison Ford dans Star Wars) trône à l’entrée des escaliers descendant aux toilettes. Des masques de V pour Vendetta guettent également au tournant.

Les toilettes : les filles disposent d’un abattant japonais, muni d’une télécommande pour régler la puissance du jet qui vient lécher les fesses pour mieux les nettoyer. La télécommande sert certainement à pleins d’autres choses, mais « c’est écrit en japonais et on y comprend rien », confie Cyril, 40 ans, chargé de la programmation au sein du bar. Elles peuvent sinon faire leurs besoins en chansons, grâce à un contacteur qui déclenche un morceau de musique aléatoire lorsqu’on ouvre la porte des toilettes. « C’est le créateur du Donjon de Naheulbeuk (saga MP3 de John Lang, ndlr) qui s’est occupé des jingles », précise Cyril.

Quant aux garçons, ils bénéficient de pissotières high tech avec capteurs infrarouges intégrés ! Des jeux en flash sont proposés avec des urinoirs en réseau pour enregistrer ses meilleurs scores. « Pee to start » (Pisser pour commencer) s’affiche à l’écran fixé au-dessus de la pissotière. Il suffit ensuite d’orienter le jet d’urine pour déplacer le perso à droite ou à gauche. Au jeu des pingouins, le record à battre est de… « 70 pingouins dégommés », s’exclame Cyril. Il faut dire que le joueur-pisseur avait enquillé pas moins de neuf pintes avant d’exercer ses talents urinaires.

La réaction des clients : « Les clients se tirent la bourre, résume Cyril. Ce sont les seuls toilettes où j’ai vu des filles venir encourager des garçons à pisser. L’autre jour, il y avait trois nanas qui supportaient deux mecs en train de jouer. »

La star qui s’y est soulagée : le créateur de Final Fantasy a (forcément) adoré. Et Kyan Khojandi, l’humoriste de la série Bref, est déjà venu jouer au sous-sol du Dernier bar avant la fin du monde. Malheureusement, nous ne savons pas combien de pingouins il a renversé.

 

Les toilettes rock & roll du Belushi’s (159 Rue de Crimée, 75019 Paris)

Le lieu : une ambiance rock anglo saxonne  Plus qu’un bar, c’est une véritable auberge de jeunesse, ouverte depuis 2008 et comptabilisant quelque 380 lits. La clientèle est essentiellement anglophone. Des écrans de télé sont au quatre coins du bar aux dimensions américaines. Aux murs, posters de Michaël Jackson, Marylin Monroe, Las Vegas Parano, Pulp Fiction, Spiderman, les Beatles et bien d’autres encore sont à l’honneur.

Les toilettes : le célèbre logo des Rolling Stones est ici repris. La langue emblématique du groupe de rock & roll, figurant sur l’album Sticky Fingers sorti en 1971, a été retirée, pour, vous l’aurez compris, des raisons pratiques. Seule la bouche demeure.

La réaction des clients : « Beaucoup de gens font des photos. Des filles viennent dans les toilettes garçons juste pour voir les pissotières », raconte Tom, responsable des ressources humaines, avec un bel accent américain. Le concept est simple : « Pissing in the mouth » !

La star qui s’y est soulagée : Kurt Angle, champion olympique de lutte libre en 1996 à Atlanta et célèbre catcheur américain, a déjà déplacé sa masse musculaire jusqu’au sous-sol de l’établissement, où se situent les toilettes. Des membres du groupe de rock londoniens les Babyshambles ont aussi rendu visite au Belushi’s.

 

Les toilettes très hot du Lèche-Vin (13 rue Daval, 75011 Paris)

Le lieu : un bar à la déco très catho, ouvert depuis le début des années 90. Les murs sont entièrement recouverts d’ornements. Statuettes de vierges côtoient icônes du Christ. Sont aussi fixés des crucifix et des tapisseries sont accrochées en plusieurs endroits, à côté de cartes postales de Jean-Paul II et de Benoît XVI. « On voulait une déco kitsch et originale, raconte Manu, le barman de 35 ans. Au départ, on a trouvé ce qu’il nous fallait dans des brocantes, puis après les clients nous ramenaient d’autres choses pour compléter la déco. »

Les toilettes : changement d’ambiance soudain. Un vrai contraste, voulu et assumé par ceux qui tiennent le bar. Des images pornos, extraites de magazines, prennent le relais des cartes postales de papes. Au Lèche-Vin, on ne fait pas dans la demi-mesure.

La réaction des clients : « En général, ils se marrent. S’ils sont choqués, ils ne le disent pas. Mais certains sont plus choqués par les toilettes à la turque que par la déco », précise Manu.

La star qui est venue s’y soulager : Joey Starr serait déjà passé au bar il y a une dizaine d’années, à une heure avancée de la nuit, pour acheter des cigarettes. Mais la légende ne dit pas s’il en a profité pour faire un tour aux toilettes. « Sinon, on a jamais eu de curés ni de bonnes sœurs », assure le barman.

 

Les toilettes osées du Café Oz (8 Boulevard Montmartre, 75009 Paris)

Le lieu : un bar discothèque  Aussie bar australien.. ouvert depuis cinq ans. Dans la file d’attente pour participer à l’ambiance survoltée à l’intérieur, les filles à talons côtoient les mecs aux pecs bien gonflés. La musique est à fond les ballons.

Les toilettes : « C’est un délire du patron », explique Jean-Marc, 31 ans, gérant du Café Oz des Grands Boulevards. S’il a choisi de mettre des filles au mur, au-dessus des pissotières, chez les garçons, le patron a carrément opté pour une mosaïque le représentant torse nu en train de jouer au rugby à l’entrée des toilettes filles.

La réaction des clients : « Au début, les clients sont plutôt surpris. Après, ils trouvent ça drôle. Les habitués choisissent la nana en face de laquelle ils aiment pisser », confie amusé Jean-Marc.

La star qui s’y est soulagée : « Le bar est un peu le QG du rugbyman Mathieu Bastareaud. Et apparemment, les toilettes lui plaisent puisqu’il revient dès qu’il est à Paris », constate le gérant.

 

Les toilettes de malade de "L'Urgence Bar"  (45 rue Monsieur le Prince 75006)

Le lieu : à deux pas des facs de médecine Paris Descartes et Pierre et Marie Curie, l’Urgence-Bar, ouvert depuis 2002, s’autodéfinit comme "Le Bar de Malade" Résultat : les cocktails sont servis dans des biberons, avec un vaste choix, du « Liposuccion » au « Don de sperme » en passant par le « Tampax » et bien d’autres encore. L’addition se présente sous la forme d’une feuille de soin. Des tableaux sur les murs rappellent les diverses pathologies qui affectent l’être humain. Au bar, on peut poser son verre – ou plutôt son biberon – sur des radios de bassins, des coloscopies… et même un scanner du crâne du patron !

Les toilettes : outre les coupes transversales, au niveau du bassin, du corps d’un homme affiché sur la porte des toilettes garçons et de celui d’une femme sur la porte des toilettes filles, un imposant cadre regroupe un nombre incalculable de photos. « Ce sont des photos de clients », précise Sven, 31 ans, responsable bar. Si les garçons montrent volontiers leur derrière, les filles ne sont pas en reste avec de jolies poitrines exposées.

La réaction des clients : « Ils sont généralement étonnés, raconte Sven. Ils appellent leurs potes pour qu’ils viennent voir. Ils charrient, du style « regarde comme il est poilu ». Et certains demandent à se faire prendre à leur tour en photo. On va dans la réserve pour le faire, c’est plus intime. Les photos changent constamment. »

La star qui s’y est soulagée : le rappeur Stomy Bugsy et la chanteuse Shy’m ont déjà bu un biberon à l’Urgence-Bar. Ont-ils trouvé l’inspiration face aux photos lorsqu’ils se sont rendus au petit coin ?

 

Les toilettes expo du Milio (4 rue Charles Moureu, 75013 Paris)

Le lieu : une sandwicherie ouverte depuis 1984, entourée d’établissements scolaires et universitaires. Le thème : musical, avec une guitare accrochée au mur, voisine d’un tambour et d’un mini accordéon. De nombreuses affiches de concerts et des pochettes de disques complètent la décoration.

Les toilettes : un escalier exigu mène au sous-sol. Une fois en bas, pas moins d’une cinquantaine de petits cadres vous attendent. Ils contiennent des photos… de toilettes. « Ce sont des photos perso, explique Christophe, 47 ans, gérant de la sandwicherie. Elles correspondent à des clichés que j’ai pu prendre un peu partout, lors de voyages en Asie, aux Etats-Unis, en Europe. C’est clairement dans les campagnes asiatiques que j’ai rencontré les toilettes les plus sales. »

La réaction des clients : « Les toilettes leur plaisent. Ils trouvent ça original. Voir des WC d’autres pays qui n’utilisent pas les mêmes critères d’hygiène, c’est une aventure pour eux. »

La star qui s’y est soulagée : « Beaucoup de « fils de… » sont venus manger chez nous », assure Christophe. Mais comme certains sont des enfants de ministres actuellement en fonction, il préfère ne pas nous communiquer les noms. On ne fait pas de politique aux toilettes!

 

Les toilettes disco de l’Absurde Imposture (5 rue Eugène Sue, 75018 Paris)

Le lieu: ouvert depuis 2010, le bar accueille aussi bien les habitués du quartier que les étudiants et les bobos du coin. Chacun est libre de mettre le son qu’il souhaite entendre. “Selon les clients, les morceaux choisis vont de l’électro minimale à de la musique traditionnelle latino-américaine ou du hip hop”, rapporte Edouard, le barman de 31 ans. Sur les tables, des collages de toutes sortes, reprenant des images de dessins animés, de séries télé ou encore des affiches de films réinterprétées. Des artistes différents sont exposés chaque mois dans le bar, avec pour résultat une déco plutôt éclectique.

Les toilettes: ici, la fête ne cesse jamais. Même aux toilettes, ça continue. Une pause pipi est tout sauf synonyme de moment de répit. En effet, à peine l’interrupteur enclenché, on se retrouve plongé dans une ambiance disco avec boule à facettes au plafond. De quoi entamer une danse endiablée et oublier la raison première de notre visite au petit coin. La porte d’entrée est couverte d’images des Bee Gees, d’Abba, de Fabrice Hernandez et bien d’autres groupes et chanteurs des années disco.

La réaction des clients: “Ils sont surpris et contents, raconte Edouard. Il y a souvent des filles qui viennent en after work et qui une fois passées par les toilettes disent à leurs copines d’aller voir comment c’est.”

La star qui s’y est soulagée: Miss Montmartre 2012 a déjà bu quelques chupitos (shots) à l’Absurde Imposture et en a certainement profité pour de se déhancher dans les toilettes, le temps d’un morceau disco.

 

Ludovic Bayle et Thomas Chenel Paris info

 

 

  J'allume la télé, tu vas voir c'est notre belle histoire 

 

Michel et Ronan, son bébé, ont accepté de rester dormir chez Aurélien

— J’aime lire avant de m’endormir. Puis-je t’emprunter un livre?

— Tu es ici chez toi.

Je l’accompagne au salon. Il choisit un roman, semble tout à coup gêné.

— Bien... bonne nuit, Aurélien.

— Fais-moi plaisir, Michel, cette nuit, chez moi, n’aie que de beaux rêves.

J’ai tourné longuement dans mon lit avant que le sommeil m’emporte.

Suite :

J’ouvre les yeux. Il fait nuit. Un bruit m’a alerté. Inquiet, je tends l’oreille. Quelqu’un pleure dans la maison. Quelques secondes, le temps d’émerger tout à fait. C’est Ronan! Sans réfléchir, je saute hors de mon lit. Trois secondes plus tard, bébé est dans mes bras. J’allume une lampe de chevet. Ses joues sont couvertes de larmes. Il gémit. Mon Dieu! Il est fiévreux. Je regarde de plus près. À ses mimiques, je comprends: c’est une poussée dentaire. J’ouvre la petite bouche et commence à masser les gencives douloureuses. Ça le calme. À ce moment, Michel apparaît dans l’encadrement de la porte.

 

— Que se passe-t-il? Je l’ai entendu pleurer.

 

— Ne t’inquiète pas. Ce n’est rien. Ses dents qui le tracassent. C’est normal à son...

 

Ma voix se bloque. Michel est nu, ou presque. Il ne porte qu’un slip. La beauté de ce corps que je découvre pour la première fois me fait l’effet d’un coup de poing dans l’estomac. Je dois lutter pour que mes yeux, indiscrets, ne s’attardent sur certains détails de son anatomie. Il me contemple aussi, le regard un peu fixe Je ne suis pas plus vêtu que lui. Il faut briser le sortilège qui m’attire, avant qu’il ne soit trop tard, avant que je ne commette l’irréparable. Je ne trouve que ces pauvres mots:

 

— Retourne te coucher... je m’occupe de lui.

 

Il ne m’entend pas. Il vient vers moi. Ronan, entre lui et moi, devient un bien faible rempart. Quand il s’en approche pour l’examiner, son bras ne peut faire autrement que toucher le mien. Son épaule est contre la mienne. Le contact est trop enivrant, insupportable. J’ai comme un vertige, une faiblesse. Un gémissement m’échappe. Je me mets à trembler.

 

— Laisse, te dis-je. Je prends soin de lui. Écarte-toi, il a besoin d’air.

 

— Tu ne veux pas que je t’aide?

 

Il n’a pas reculé d’un pouce. Sa peau est trop douce. Son odeur m’enveloppe, je chavire. C’est plus que je ne peux supporter. Dans une seconde, je vais succomber et le perdre à jamais. Ma réponse qui fuse, sèche, est une réaction de défense:

 

— Si tu n’as pas confiance, reprends ton enfant. Sinon, retire-toi, tu me gênes plus qu’autre chose!

 

J’ai été trop dur. Je regrette déjà, lorsque, avec un sursaut, il s’écarte. Il y a de la peine dans son regard quand, sans dire un mot, il se retire. Il était temps. Je mets ma tête contre celle de l’enfant. Je commence à pleurer.

 

Deux heures plus tard, Ronan s’est rendormi. Je regagne ma chambre. Le sommeil ne vient pas. Je prends la mesure de ma folie. Jamais je ne pourrai retenir l’élan qui me porte vers Michel. Pourtant, si je craque, je le perds. Je ne peux pas, je ne veux pas le perdre. Je l’ai trop recherché, je l’ai trop attendu. Il faut que je le voie, qu’il soit à mes côtés. Pour ce pauvre bonheur, je dois me condamner à vivre l’enfer. J’accepte cette fatalité.

 

Au matin, mon miroir me dit que j’ai les traits tirés. La douche me relaxe un peu. J’ai à peine fini de m’habiller que Michel, le pyjama chiffonné, sort de sa chambre. Il n’a pas l’air en meilleur état que moi. Je n’ose pas lui poser la question de savoir s’il a bien dormi. Je demande simplement:

 

— Que veux-tu pour ton petit déjeuner?

 

Il marmonne:

 

— Café.

 

— Du jus d’orange? Des toasts avec du beurre et de la confiture?

 

— Café.

 

Le visage buté, il n’est guère loquace.

 

— Tu... tu me fais la tête? Pour cette nuit?

 

Il reste muet. Évidemment qu’il boude. Je panique. Il va partir, rentrer chez lui... m’abandonner. Que dire? Quoi inventer pour me faire pardonner?

 

— Michel, j’ai été brusque... j’étais si inquiet pour Ronan... essaie de comprendre. La première nuit que vous passiez à la maison...

 

— C’est quand même mon fils... J’ai le droit de m’en occuper...

 

— Je pensais bien faire, je n’avais qu’un seul souci: t’éviter d’avoir à le calmer pendant une heure ou deux. Depuis sa naissance, tu te dévoues pour lui, j’ai pensé que, pour une fois, je pouvais prendre le relais.

 

Mes arguments semblent l’ébranler. Le sourire lui revient. Ses yeux gris devinent mon inquiétude.

 

— Je suis stupide... tu fais tout pour nous faire plaisir et je te dispute. Nous ressemblons à un vieux couple.

 

Je deviens plus rouge qu’une écrevisse.

 

Le nuage est passé. Il file vers la salle de bain. Je lui prépare le petit déjeuner du siècle. De la cuisine, je l’entends chanter sous la douche. Il parlait de vieux couple... C’est merveilleux d’être un vieux couple. J’en suis certain, grâce à moi, peu à peu, il oublie ses épreuves. Tu ne t’en doutes pas, Michel, mais je vais tout faire pour les effacer complètement. Quand il revient, tout est prêt.

 

— Ma doué! Tu vas me faire grossir!

 

Sur ce, il s’empare d’un toast qu’il badigeonne d’une couche de marmelade impressionnante.

 

L’après-midi, Ronan fait sa sieste. Pour passer le temps, installés sur le canapé, nous regardons un film. Tout à coup, il s’allonge, sa tête sur mes genoux. Je suis paralysé. Pourtant, ma main ne m’obéit plus. Elle trouve ses cheveux et les caresse. Il ronronne. Cinq minutes plus tard, il s’est endormi. A-t-il seulement été conscient de l’intimité de son attitude et de la mienne? Merde! Je m’en fous, je suis heureux. Il a sommeillé deux heures. Je n’ai pas osé bouger.

 

Le soir, je retarde, le plus que je peux, l’heure de leur départ. Hélas, tous les artifices ont une fin. Sur le pas de la porte, il m’adresse un sourire radieux.

 

— Merci, Aurélien, j’ai eu deux jours formidables.

 

Et moi donc! Mais comme ils ont été courts! Le plus dur, c’est bébé qui ne veut pas me quitter. Nous promettons de nous téléphoner. Le contact n’est pas rompu.

 

Ce sacré téléphone m’attire comme un aimant. Pendant deux jours je résiste. Ne va-t-il pas penser que je cherche à m’incruster? À cette minute, je n’en peux plus. Mes doigts tremblent en appuyant sur les touches qui font son numéro.

 

— Allô, Michel... c’est Aurélien.

 

— Aurélien! J’attendais que tu m’appelles.

 

Une petite phrase et tout devient facile.

 

— Je voulais des nouvelles. Ronan, comment va-t-il?

 

— Je ne l’ai jamais vu comme ça. Il est infernal. Sa nourrice se plaint de ses caprices perpétuels. Elle menace de ne plus s’en occuper. À la maison, je ne sais plus quoi faire pour le calmer. Là, depuis une heure, je tente de le faire manger. Il ne veut rien savoir. Je suis au bord de la crise de nerf. J’ai failli t’appeler dix fois... Je crois que tu lui manques...

 

— Veux-tu que je vienne? Je peux être chez toi en moins d’un quart d’heure.

 

Il n’a pas l’ombre d’une hésitation.

 

— Je t’attends.

 

Il m’ouvre la porte et... ses bras. J’ai une hésitation puis une déception. Son étreinte est virile, amicale, sans plus. Je n’ai pas loisir de m’attarder à son contact. Un élan de pitié me jette vers Ronan. Il est presque méconnaissable. Son visage est rougi, ses petits traits tirés. De gros sanglots l’étouffent. Je m’en empare avec avidité.

 

— Oh! Mon bébé... mon bébé... c’est fini... tonton est là.

 

L’enfant referme ses petits bras autour de mon cou. Il me serre très fort. Je le couvre de baisers. Ses pleurs cessent très vite. Quelques chatouilles et il commence à rire.

 

— Mon tout petit... viens... je vais te faire manger.

 

Il ne mange pas, il dévore tout ce que je lui offre. Son père me regarde, ahuri. Ensuite, avec un gant humide, je rafraîchis son visage. La voix de Michel, dans mon dos, me fait sursauter.

 

— Aurélien, tu prends trop de place, trop vite, dans notre vie.

 

— Oh! Michel, je ne le voulais pas... pas à ce point là.

 

— Je sais. Pourtant... pardonne-moi... tu es devenu, en quelques jours, pour Ronan... la mère qui lui manque.

 

— Je... je ne pensais pas m’immiscer dans...

 

— Qui te dis que je m’en plains?

 

J’ai un sourire radieux.

 

— C’est vrai?

 

— Il faut trouver des solutions. Ronan et moi, nous ne pouvons t’envahir, t’empêcher de vivre ta liberté.

 

— Ou occuper ma solitude... Attends, je vais coucher ton fils... après nous parlerons.

 

Nous sommes tombés d’accord. Il a fallu des heures de discussions pour vaincre ses scrupules, ses réticences. Il ne voulait pas que je me sacrifie, que je bouleverse mon existence, que je renonce à ma vie privée (le ciel fasse qu’il n’en sache jamais rien), que j’aie des frais supplémentaires... Un a un, j’ai fait tomber ses arguments. J’ai lutté comme si ma vie en dépendait. C’était le cas.

 

— Michel, j’ai la chance d’avoir un métier où je peux aménager mes horaires. Je vais le faire. Je commencerai plus tôt pour être libre en début d’après-midi. Je passerai chez toi, tous les matins, pour amener Ronan chez sa nourrice. Je le prendrai vers quinze heures. Le soir, tu le récupèreras chez moi.

 

— Aurélien, je ne peux accepter ça.

 

— Tu préfères que Ronan soit malheureux?

 

— Tu pourrais t’en occuper ici, dans mon appartement.

 

— C’est trop sombre. J’ai le jardin, il en profitera.

 

— Tu... tu es prêt à faire ces sacrifices... uniquement pour lui?

 

Ma voix ne faiblit pas.

 

— Non, je le fais pour toi aussi. Après tous tes malheurs, tu as besoin de te retrouver. Tu as besoin de calme et surtout de sentir ton fils heureux. Tu m’énerves à parler de sacrifices. Si tu acceptes, j’aurai l’impression d’être enfin utile à quelque chose. Je t’ai déjà dit que j’aimais Ronan, cela devrait suffire.

 

— Aurélien, et si un jour je refaisais ma vie?

 

Là, je bute. J’ai une bouffée d’angoisse.

 

— Il... il sera temps alors de revoir notre accord.

 

Il a fini par céder à la condition de partager les frais. De joie, j’ai failli lui sauter au cou. Je me suis abstenu, je pense qu’il n’aurait compris les raisons d’un tel enthousiasme.

 

Dès le lendemain, je prends mes dispositions. Au bureau, Jérôme accepte immédiatement un aménagement d’horaire. Il tombe des nues lorsque je lui explique que c’est pour prendre soin d’un enfant mais reste discret sur mes motivations. Il s’autorise une seule réflexion:

 

— Ne m’aurais-tu pas caché que tu étais père célibataire?

 

Le soir, dans une librairie, j’achète des dizaines de livres de puériculture. Sur un poupon en celluloïd, je m’exerce à l’usage des couches-culottes. J’en use trois cartons avant de m’en sortir honorablement. La diététique de l’enfant, les soins d’hygiène corporelle m’absorbent des nuits entières. En plus, il faut que chaque soir je retrouve Michel et Ronan. Le petit diable n’accepte plus que moi pour le nourrir et le coucher.

 

Le week-end suivant, tout est fin prêt. Notre nouvelle vie peut commencer. Elle va durer trois jours, ni plus, ni moins.

 

Nous sommes mercredi soir. Fidèle à mes engagements, j’ai emmené Ronan tous les matins. À quinze heures, je l’ai récupéré chez sa nourrice. Dès ce moment, il est à moi. C’est mon bébé. Nous rions, nous jouons, jusqu’à ce que Michel arrive de son bureau. Il travaille dans une banque comme directeur d’agence. Il me confie pourvoir s’occuper plus consciencieusement de son bureau depuis que j’ai pris les choses en main. Après avoir bavardé quelques minutes, je me retire préparer le dîner pour qu’il retrouve son fils. Ce soir là, il m’avoue avoir eu une journée épuisante. Après le repas, il s’attarde. Je comprends vite qu’il n’a pas envie, Ronan sur les bras, de rentrer chez lui. Il est à table, bébé pleurniche de fatigue. Je me lève. Je vais derrière Michel, je lui dis:

 

— Laisse-moi faire... je vais te détendre.

 

J’entreprends, doucement, de masser sa nuque et ses épaules. Il n’a pas un geste de protestation, au contraire, il gémit de contentement. Je propose à voix basse:

 

— Veux-tu dormir ici? Nous pouvons coucher bébé. Regarde, il a sommeil.

 

— Je n’osais pas te le demander.

 

— Tu n’es qu’un idiot! Tu as ta chambre, il a la sienne.

 

Il se lève, me regarde. Je n’arrive pas à lire ce qu’il y a dans ses yeux. De la reconnaissance, c’est certain... mais derrière... je ne sais pas.

 

— Ronan... il faut qu’il dorme...

 

Son regard change. J’ai l’impression d’avoir rompu un charme.

 

   

 

C’est fou. Même mes relations avec le voisinage ont évolué. Je suis accepté. Lorsque j’arrive, tous les jours, dans mon quartier, Ronan dans mes bras, les voisins me saluent gentiment. Certains se précipitent pour admirer bébé. De braves mémés veulent absolument le cajoler. Je leur confie l’enfant quelques minutes. Elles ont des âmes de grand-mères. Elles suivent sa croissance, son alimentation, me submergent de conseils. Quelques unes, l’après-midi, poussent la porte de ma maison, toujours avec des friandises. Je suis fier de Ronan, je suis fier de mon fils.

 

Les semaines ont passé, les mois aussi. Il grandit mon petit monstre. Il commence à parler. Quand, la première fois, il a dit «tonton», je n’y croyais pas. J’ai pleuré de joie. Il est bien élevé mon bonhomme. Il ne veut pas faire de jaloux. Le même soir, à Michel, il a dit «papa». Nous avons ouvert une bouteille de champagne.

 

Avec l’été et les chaleurs, nous partons, tous les trois, le week-end à la campagne, loin de la pollution, soit avec ma voiture, soit avec celle de Michel. Nous déjeunons sur l’herbe. Le soir, quand nous rentrons, Ronan a de belles couleurs. Je trouve que la vie est douce, même si secrètement, je souffre.

 

La présence quotidienne de Michel à mes côtés, m’est parfois une torture. Il est le fruit défendu, à portée de ma main, que je ne peux saisir. Souvent, sans qu’il s’en doute, mon regard s’attarde à le contempler. Mon amour pour lui ne faiblit pas... Bien au contraire, il va en se fortifiant avec le temps qui passe. Il m’arrive d’oser des gestes d’intimité. Du bout des doigts, j’ébouriffe ses cheveux. Il a horreur de ça. J’éclate de rire quand il râle. Il arrive que ma main se pose sur son épaule plus longtemps qu’il n’est nécessaire. Il ne tente jamais de se dégager. Cela me rassure quand j’ai crains d’avoir été trop téméraire. Il n’est pas en reste à mon égard. Les comportement affectueux ne lui font pas défaut. J’aime, lorsque d’une façon cavalière, il passe son bras autour de mes épaules quand, le soir nous regardons un programme de télé dont je perds immédiatement le fil. Il est aveugle pour ne pas comprendre que je suis fou de lui.

   

Pourtant, pour être franc, je me pose des questions. Michel ne semble pas souffrir d’abstinence sexuelle. A-t-il des aventures occasionnelles dans la journée? Ou bien... fait-il comme moi qui, chaque nuit, avec son visage et son corps dans ma tête, me contente de plaisirs solitaires qui me laissent insatisfait?

   

Ce soir est une grande première. Nos voisins les plus proches nous ont invités à un apéritif. Lorsque l’invitation est tombée, je n’y croyais pas. Je n’étais plus le paria, la brebis galeuse du quartier. Bien sûr, bébé était de la fête, on nous avait fait comprendre que sa présence était plus que souhaitable.

 

L’accueil est chaleureux, plein de sourires et de mots aimables. D’emblée, Ronan fait l’objet de la conversation. Son babillage amuse tout le monde. Les questions pleuvent, les conseils aussi. L’alcool rend un peu euphorique. Soudain, une phrase tombe, la phrase qui tue, qui me foudroie:

 

— Nous sommes si heureux de voir votre bonheur autour de votre enfant. Je connais bien des couples normaux qui envieraient votre harmonie. Croyez-nous, votre amour nous laisse admiratifs.

 

Je deviens blême, incapable de prononcer un mot. Michel, la voix tendue, rompt le silence.

 

— On peut dire, d’une certaine façon, que nous sommes heureux. Peut-être pas de la façon dont vous l’entendez... Le plus important reste le bonheur de mon... de notre fils.

 

Je vis le reste de la rencontre comme un calvaire. Tout à coup, la conversation me paraît d’une platitude exaspérante. J’ai peur, à chaque instant qu’une nouvelle gaffe vienne ternir définitivement ma vie avec Michel. Il me tarde de partir en même temps que j’appréhende de me retrouver seul avec lui.

 

De retour à la maison, Michel reste muet. Il s’installe au salon devant la télévision. Les pensées les plus folles doivent tourner dans sa tête. Je l’évite en faisant dîner Ronan dans la cuisine, puis le porte à son père. Je retourne préparer un léger repas. Pendant que je m’occupe, les larmes que je retenais se mettent à couler silencieusement. Je pense que c’est fini, qu’après cette énorme bévue, il va me quitter pour retourner chez lui. Je vais le perdre et je vais perdre mon bébé. Deux bras entourent mes épaules. Michel pose sa tête sur mes cheveux. Je sursaute, je ne l’ai pas entendu venir.

 

— Il ne faut pas pleurer. À notre façon de vivre, tous peuvent se tromper.

 

Mes larmes deviennent des sanglots tant son étreinte est insupportablement tendre. Le pire est à venir. Son souffle sur mon cou me brûle comme s’il m’embrassait. Le frisson qui me prend fait que je lâche l’assiette que je tenais. Le bruit qu’elle fait en éclatant au sol me semble assourdissant.

 

— Les gens peuvent penser ce qu’ils veulent. Nous n’avons rien à nous reprocher. Tu ne voulais pas ça, n’est-ce pas?

 

Mentir! Il faut mentir sinon tout est fini!

 

— Non... non, je ne voulais pas... j’ai honte... pour toi... pour moi... pour Ronan.

 

Ses bras m’abandonnent brusquement. Le ton est sarcastique:

 

— Alors, tu vois, pourquoi s’en faire? Nous sommes copains... rien que copains, ça me convient très bien et toi aussi. Attends, je ramasse la casse.

 

Dans les semaines qui suivent, nous ne parlons plus de cet incident. Je m’oblige à être moins familier avec Michel. Heureusement, très vite, d’autres préoccupations nous sollicitent. Les vacances approchent. Nous avons choisi les mêmes dates pour les passer ensemble. Trois semaines entières pour nous trois, c’est presque trop beau pour être vrai. Chaque soir, nous passons des heures à élaborer des projets. Notre choix est enfin fixé. Les châteaux de la Loire et toute la région sont notre objectif. Nous partirons à la mi-septembre. Hors saison, nous trouverons facilement un hôtel à partir duquel nous pourrons randonner. Les derniers jours de travail traînent en longueur.

 

C’est le matin du départ. Tout a été prévu. Comme à l’ordinaire, notre chargement est, aux trois quarts, consacré aux besoins de Ronan. Le temps est magnifique. Paris, derrière nous, est vite oublié. La voiture roule à vive allure, au passage, nous saluons Orléans et Blois. Mon petit amour parle de mieux en mieux. Dans la voiture, il nous fait pleurer de rire avec ses inventions. Quatre heures plus tard, au terme de notre voyage, nous choisissons Langeais pour base de notre séjour. Un hôtel, agréable d’aspect, est une invitation à laquelle nous ne résistons pas. C’est à la réception que se pose un problème qui me déstabilise. Hors saison presque toutes les chambres sont disponibles. L’hôtesse qui nous accueille avec amabilité, précise:

 

— Oui, nous avons des chambres libres. Que préférez-vous? Deux chambres séparées, une chambre à deux lits?

 

Je reste stupide, incapable de répondre. Je n’avais pas pensé à ce détail. C’est Michel qui décide:

 

— Une chambre à deux lits sera fort convenable.

 

Est-il conscient que nous allons dormir dans la même pièce? Toutes les pauvres défenses que j’ai dressées entre lui et moi, vont-elles résister? Je n’ai pas fini de considérer la situation que, d’autorité, il signe le registre. La porte refermée derrière nous, il me dit avec un clin d’œil:

 

— Te rends-tu compte, la location de deux chambres nous aurait bouffé plus de la moitié de notre budget vacances.

 

Notre premier dîner, le soir, au restaurant de l’auberge qui nous accueille, est un enchantement. Des chandelles éclairent notre repas. Les clients sont rares. Une serveuse tombe amoureuse de Ronan. Péremptoire, avant même que nous ayons choisi notre menu, elle nous l’enlève pour s’en occuper. Nous voila seuls, tous les deux, face à face. Sous la lumière des bougies, le vin, dans nos verres, a une couleur fascinante. Michel prend le sien, me le tend. Le liquide vermeil semble palpiter.

 

— Bois... Je saurai toutes tes pensées.

 

L’ambiance est aux sortilèges. Je vais pour refuser. Trop tard! J’ai déjà posé mes lèvres, avalé une gorgée. Le velours moelleux coule dans ma gorge. Je m’entends répondre:

 

— Voici le mien, goûte et je saurai les tiennes.

 

Lentement, en me regardant, il porte le verre à sa bouche. Jamais, je ne l’ai vu si beau. Je suis sur un nuage. Je sens que tout dérape. Mon rire est faux lorsque je dis, après avoir bu derrière lui:

 

— Navré, mon vieux, je ne vois pas ce que tu penses.

 

— Moi non plus, c’est dommage.

 

Son visage est devenu froid, impénétrable. J’ai le sentiment d’avoir brisé quelque chose de précieux, de rare. Le repas se déroule, meublé, le plus souvent par de longs silences.

 

— Cette pintade est délicieuse.

 

Je me mords la langue, honteux d’une telle platitude. Après le dessert, l’alcool de poire, glacé, ne dégèle pas l’atmosphère. Nous récupérons Ronan, la bouche barbouillée de chocolat. Sur le chemin de l’hôtel, nous n’échangeons pas une parole.

 

Nous retrouvons la chambre. Michel va se changer dans la salle de bain. Il s’y attarde. J’entends couler la douche. Quand il en sort, son eau de toilette me chatouille agréablement les narines. Il porte un pyjama court que je ne lui connaissais pas. Je m’empresse de le remplacer sous la douche. L’eau, sur ma peau, n’apaise pas mon angoisse. Je pense à son comportement à mon égard, parfois si équivoque. Se pourrait-il? Aurélien, tu te fais des idées, tu construis des châteaux de sable. Il a été marié...

 

Lorsque je m’extrais enfin de la salle de bain, il semble m’attendre. Il a éteint le plafonnier, seules les lumières indirectes éclairent la pièce de leur teinte chaude. Ronan, sur un lit, dors déjà plus qu’à moitié. Le moment est venu d’aller se coucher. Je me sens oppressé. Michel s’avance. Il est maintenant si proche que je suis au supplice. Il a, au coin des lèvres, un tic nerveux. Incapable de penser, je ne vois que ses yeux qui semblent m’interroger. Sa voix, lointaine, me parvient:

 

— Aurélien... maintenant... que faisons-nous?

 

C’est magique. Le cœur dans la gorge, dans un état second, je fais un pas vers lui. Je ne commande plus mes gestes. Je lève une main pour la poser sur sa poitrine...

 

— Tonton Rélien, j’ai soif!

 

La bulle de douceur éclate et ça fait mal. Je viens de tomber lourdement de mon nuage rose. Un soupire m’échappe, j’allais commettre l’irréparable. À la seconde près, il était trop tard.

 

— J’arrive, mon chéri, tonton va s’occuper de toi.

 

Je rajoute à voix basse, en évitant de le regarder:

 

— Je... je prends le plus grand des deux lits, Ronan dormira avec moi. Tu seras plus tranquille.

 

Il a comme un sursaut. Le regard devient mauvais.

 

— Bien, c’est comme tu veux.

 

Il me tourne brutalement le dos. J’entends le sommier qui grince sous son poids quand je me penche sur Ronan.

 

Bébé a bu goulûment. Je me couche à mon tour, les petits bras autour de mon cou. Aussitôt, Michel éteint la lumière. Dans le noir, je murmure:

 

— Bonne nuit, Michel.

 

Il ne me répond pas. Les yeux ouverts dans la nuit, je l’entends remuer longtemps avant, qu’enfin, il s’endorme. Je pleure silencieusement. Que se serait-il passé si... Aurai-je pu affronter son mépris... peut-être sa haine? J’imagine qu’il serait parti sans plus attendre. Un frisson me saisit: je ne pourrai plus vivre sans sa présence... et celle de Ronan. La fatigue ou l’émotion ont fini par m’emporter.

 

Je suis réveillé depuis longtemps lorsque Michel ouvre l’œil à son tour. Je n’ai pas bougé, me contentant de le contempler dans son sommeil. Son premier regard est pour moi. Ce que j’y lis me fait frissonner. L’œil est froid, dur. Le temps est à l’orage. J’ose un timide bonjour; il explose. Le prétexte est futile. Il a très mal dormi, il ne veut pas rester. Les vacances ne lui conviennent plus, il aimerait rentrer. Il me prend de court, je ne m’attendais pas. Surtout ne pas pleurer, ne pas lui montrer ma faiblesse. Je soulève quelques pauvres objections.

 

— Michel, je t’en prie, pense à Ronan.

 

— Tu ne fais que penser à lui. Tu le feras tout aussi bien à Paris.

 

— Michel, nous sommes en vacances, nous pourrions en profiter.

 

— Je veux partir. Je m’emmerde déjà dans ce trou perdu. Reste si tu veux, je te laisse la voiture, je prendrai le train avec mon fils.

 

Il claque sèchement la portes des toilettes derrière lui.

 

Je n’ai plus que du sable entre les doigts. J’ai tenté, pendant plus d’une heure de vaincre son obstination. En vain, la situation m’échappe. Le regard fixé sur ses chaussures, il n’a pas voulu en démordre. Pour ne pas aggraver la tension, j’ai fini par céder.

 

Le retour sur Paris est un cauchemar. Michel ne m’adresse pas la parole. Sa conduite est brutale, plusieurs fois, nous frôlons l’accident. J’ai beau chercher, je ne comprends pas les raisons de ce brutal revirement. M’en veut-il pour l’emprise que j’ai prise sur son fils? La peur au cœur, je regarde défiler le paysage. Tout ce que j’ai bâti, patiemment, pierre après pierre, avec amour, est en train de s’effondrer, sur un coup de folie. Notre arrivée, dans la soirée, avive mes inquiétudes.

 

— Aurélien, peux-tu garder Ronan? Je passe chez moi, relever mon courrier. Je dormirai là-bas. Ah! J’ai décidé, les vacances annulées, de reprendre mon travail. Je ne te reverrai que demain soir.

 

— Michel, que se passe-t-il? Qu’as-tu à me reprocher?

 

— Il y a des moments où tu m’emmerdes à nous couver comme une vieille poule. J’ai besoin de prendre du recul pour y voir plus clair. Peux-tu comprendre ça?

 

— Non, je ne comprends pas. J’ai cru vous rendre heureux. Tu me le reproches aujourd’hui!

 

— Nous rendre heureux! Tu nous étouffes!

 

C’est trop injuste. Il va trop loin, il fait trop mal. Je sens la colère qui monte et, avec elle, les mots irréparables.

 

— Fous le camp! Michel, fous le camp! Tu réfléchis de ton côté, moi du mien. Demain soir, si tu daignes revenir, nous discuterons calmement.

 

— Dans ce cas, donne-moi mon fils. Sa place est avec son père.

 

— Ronan! Oh! Pas Ronan... laisse-le moi ce soir... demain nous prendrons les décisions.

 

La porte claque avec fureur. Michel vient de partir. Je suis au bord du gouffre. Bébé, serré contre moi, est comme la seule branche à laquelle je m’accroche. Mille questions se bousculent sous mon crâne. Je ne trouve pas une seule réponse. Malgré la force du désir qui me pousse vers Michel, j’ai résisté. Je n’ai rien laissé paraître de mes sentiments. Il avait l’air heureux de vivre à mes côtés. Alors, pourquoi? Pourquoi?

 

Ronan mange sa soupe. Il doit sentir mon désarroi. Il est moins souriant qu’à l’habitude. Je me sens incapable d’avaler quoi que ce soit. Je suis si fatigué. Au moment du coucher, je ne peux supporter la solitude de ma chambre.

 

— Viens, mon ange, ce soir tu fais dodo avec tonton.

 

Le lendemain n’en finit pas. Michel ne téléphone pas. Seul l’enfant me distrait. Plus le soir approche, plus l’angoisse monte. Il rentre plus tard qu’à l’ordinaire. Son visage est fermé. Je pose ma main sur son bras.

 

— Michel...

 

Il me repousse comme si une guêpe l’avait piqué.

 

— J’ai passé toute la journée à réfléchir à notre problème. J’ai pris ma décision. Je... je retourne chez moi... avec Ronan. Ne dis rien, tu ne me feras pas changer d’avis. Ma voiture est là. Je vais y charger nos affaires.

 

Je ne peux retenir la plainte qui monte à mes lèvres.

 

— Michel... Pourquoi?

 

— Je ne t’ai pas tout dit. Depuis quelque temps... avec une collègue de bureau... Elle et moi... Nous voulons vivre ensemble... Tu es devenu un obstacle à ma vie privée... Elle est prête à aimer Ronan...

 

Tout se met à tourner. J’ai le réflexe de saisir le dossier d’une chaise pour ne pas tomber. Je pense confusément qu’il suffit de quelques mots, d’une phrase pour tuer quelqu’un. Un autre dit à ma place:

 

— Je comprends... Je ne pouvais pas deviner... Enlève tes putains d’affaires, fais vite... Prends ton fils... Allez-vous en. J’ai... j’ai à faire dans ma chambre... débrouille-toi seul.

 

Assis sur mon lit, j’ai l’esprit vide. Je ne peux pas pleurer, le choc est trop violent. Pour l’instant, je déborde de haine. À travers la porte fermée, j’entends Michel qui s’active à faire ses bagages. Il y a des allées et venues. Il doit charger sa voiture. Puis, c’est le silence. Il doit en avoir terminé. Quelques coups, hésitants, contre ma porte.

 

— Aurélien...

 

— Fous le camp! Fous le camp, salaud!

 

Une autre voix, si douce:

 

— Ze veux tonton... tonton Rélien...

 

Plus rien. Le bruit du moteur d’une voiture qui démarre. Le cri que j’ai retenu si longtemps me déchire la gorge.

 

 

— Bon Dieu! Aurélien, qu’est-ce qu’il t’arrive? Tu es malade? Assieds-toi... explique...

 

Jérôme s’est levé, d’un bond, à mon entrée. Non seulement il ne s’attendait pas à me voir, me croyant en vacance, mais en plus, je ne dois pas être beau à voir, il est vrai. Une barbe de plusieurs jours me mange le visage. J’ai oublié le chemin de ma salle de bain. Avec mes cheveux en broussaille et mes vêtements fripés, je dois ressembler à un clochard. Voilà plus d’une semaine que je touche le fond du désespoir. Je me suis abruti d’alcool, j’ai vécu, vautré sur le tapis, refusant de m’alimenter. Aujourd’hui, je n’ai même plus de larmes. Je ne sais pas comment j’ai eu l’idée de venir me réfugier ici, près de Jérôme.

 

Prostré sur la chaise, je ne peux que répondre:

 

— Il est parti... il m’a laissé.

 

— Je ne comprends rien! Qui est parti? Qui t’a laissé?

 

— Michel... il m’a pris Ronan. Il m’a enlevé mon fils.

 

— Tu déconnes, Aurélien. Tu n’as pas d’enfant... Qui est Michel?

 

— C’est le père de Ronan.

 

— Tu... tu es certain d’avoir toute ta tête?

 

— Ronan... c’est l’enfant pour lequel je t’avais demandé un aménagement d’horaire. C’était comme mon fils... Michel, son père... vivait avec moi...

 

L’information parvient à son cerveau. Son cul retombe lourdement sur son fauteuil.

 

— Tu veux dire que... toi et lui... lui et toi... vous... vous...

 

— Non... il ne s’est rien passé mais...

 

— Mais?

 

— Je... je n’ai jamais rien dit... Je n’ai jamais eu un geste ou une parole équivoque... C’était dur... parce que je... je l’aime à en crever.

 

— Bon Dieu! Qu’est-ce que tu racontes? Je n’arrive pas à y croire. Tu... aimes un autre homme? Tu es...

 

— Je suis ce que je suis. Je sais que je ne peux pas vivre sans lui et sans son enfant. Nous avons vécu ensemble, sous mon toit pendant des mois... Il semblait heureux... Et puis, il m’a dit que je l’emmerdais, que je l’empêchais de refaire sa vie avec une de ses employées... Voilà, tu sais presque tout... Jérôme, ne me laisse pas tomber...

 

J’ai, devant moi, la statue vivante de la stupéfaction. La cigarette qu’il tenait entre ses doigts, s’échappe et tombe sur le bureau avec un petit bruit sec.

 

— Je n’ai que toi, personne d’autre...

 

Je fonds en larmes. Jérôme se lève, pose une main sur mon épaule.

 

— Tu permets que je récupère... Tu as l’art d’asséner des nouvelles qui sortent de l’ordinaire. Là, comme ça, je... je suis incapable de réfléchir. Veux-tu boire quelque chose? Moi, j’en ai besoin. J’ai de la Vodka... c’est ce qu’il nous faut.

 

Il vide son verre d’un seul trait, s’en sert un deuxième qui, tout aussi vite, suit le chemin du précédent. Au troisième, il cesse d’arpenter le bureau. Il semble avoir retrouvé un peu de sérénité.

 

— Aurélien... je veux d’abord te dire que ce que je viens d’apprendre sans ménagement, ne remet pas en cause l’amitié que je te porte. Ta vie ne regarde que toi. Ceci dit, bien sûr, que je vais t’aider. Avant toute chose, il suffit de te regarder, tu as besoin de calme et de repos. Il faut que tu changes d’air en même temps que d’idées. Rester chez toi est une folie. D’après ce que j’ai compris, tu y as trop de souvenirs. À trop les ressasser, tu risques, au mieux, la déprime, au pire, l’asile psychiatrique...

 

— Mais... s’il revenait?

 

— Non seulement t’es pédé, mais je découvre aussi que tu es con. Tu viens de te faire plaquer, sans même avoir baisé et tu voudrais qu’il regagne ton bercail alors qu’il cogite des projets de mariage... Tu rêves ou quoi! Ça y est! J’ai trouvé!

 

Surpris, je le regarde.

 

— J’ai, au fin fond du Cantal, une petite maison au bord d’un lac, perdue au bout du monde. Si j’y vais une fois tous les deux ans, c’est beaucoup. J’aime trop la pollution pour supporter l’air pur de ce trou où je me fais chier. C’est ce qu’il te faut, j’en suis sûr, dépaysement assuré. Tu vas partir là-bas.

 

— Mais, Jérôme...

 

— Je te donne trois mois pour te remettre sur pied. Hors de question que tu me reviennes la quéquète en berne. Remarque, je ne te fais pas un cadeau. Je n’ai rien d’un dame patronnesse et mon altruisme trouve vite ses limites. Tu vas peut-être te relaxer, t’aérer les neurones, mais tu vas aussi bosser. Tu emportes ton matériel et un ordinateur portable. J’attendrai régulièrement tes projets, tes plans. C’est un contrat. En cas de non respect, tu rentres immédiatement et tu te démerdes seul.

 

— Jérôme... je ne sais que dire.

 

— Ferme ta gueule, c’est ce que tu as de mieux à faire. Prépare tes affaires. Tu pars demain matin.

 

Je viens de traverser Montsalvy. J’approche du but. Une quinzaine de kilomètres plus loin, après bien des virages, juste avant Entraigues, je prends la direction du lac de La Selves. Jérôme n’a pas menti, c’est le bout du monde. Un dernier chemin - j’ai eu du mal à le trouver - aboutit à une maison. Elle est faite de bois et de grosses pierres du pays. Elle ressemble à un chalet. Je sors de la voiture. Dans le soir tombant, la beauté du paysage me coupe le souffle. D’où je suis, le terrain, en pente douce, descend jusqu’au lac qui est comme une émeraude sombre sur fond de forêts noires. Je sens la paix entrer en moi. Pourquoi faut-il qu’à cet instant, je pense: «Ronan serait si bien dans ce lieu magique»? Comme une vague, la paix s’est retirée.

 

La clé grince un peu en tournant dans la serrure. La maison n’a pas été occupée depuis longtemps. Il fait un peu frais à l’intérieur, il y flotte une odeur d’humidité. Un salon sur ma gauche, la cuisine sur ma droite. J’emprunte l’escalier, face à moi, qui mène à l’étage. J’y découvre deux chambres, une salle d’eau et des toilettes. Un balcon dessert les deux chambres. La porte-fenêtre me résiste mais je finis par en avoir raison. Dehors, le calme et la sérénité des lieux m’écrasent. Une telle beauté est inconcevable. Par contrecoup, la fatigue de la route pèse tout à coup sur mes épaules. Je n’ai même pas faim. Demain, demain il fera jour... il sera temps de vider la voiture. Dans la pièce, derrière moi, un lit me tend les bras. Je jette sur moi une couverture trouvée dans une armoire. Elle est froide, presque mouillée... m’en fous... Je sombre dans un sommeil sans rêve.

 

Où suis-je? Je ne sais pas. Il me faut un moment pour émerger et que les idées se remettent en place. Ah! Oui... hier... il s’est passé tant de choses hier. Paris, le voyage... Il faut se lever. L’effort est considérable. Dès que je suis debout, le charme des lieux opère. Il a suffi que je regarde par la fenêtre. Le matin est un enchantement. Il fait beau. C’est plein de chants d’oiseaux. Il ne m’en faut pas plus. J’ai faim. Pour la première fois depuis des jours, j’ai faim. Dans la cuisine, un sachet de thé, une boîte de lait concentré, des biscottes périmées, de la confiture indéfinissable, font un vrai festin.

 

La matinée se passe à mon installation. J’ouvre toutes grandes les fenêtres pour dissiper l’odeur de renfermé. Une des chambres me servira de bureau de travail. J’y installe mon matériel. Un semblant de chiffon de poussière, les allers retours du coffre de la voiture à la maison et l’heure de se mettre à table est déjà là. Un sandwich caoutchouteux, acheté la veille sur l’autoroute me fait faire la grimace mais calme mon appétit.

 

L’après-midi, après un saut jusqu’à Entraigues pour faire mes provisions, je perds mon temps à découvrir la région. C’est une nature sauvage que l’homme n’a pas encore souillée. Le pays est quasiment désert. Quelques campings déserts en cette saison, de minuscules villages où il doit faire bon vivre et, tout autour, du vert, encore du vert; celui des prés, celui des bois. Au bas de la maison, à l’extrémité du terrain en pente qui borde le lac, amarrée à un ponton branlant, je trouve une vieille barque qui a l’air de tenir la route. La perspective de futures promenades sur l’eau me séduit. Jérôme avait raison, s’il est un endroit susceptible de cicatriser mes blessures, c’est bien celui-là. De fait, lorsque la nuit tombe, je me surprends à constater que je n’ai pratiquement pas pensé à Michel et à Ronan.

 

J’ai organisé ma vie. Le matin, je travaille, l’après-midi est consacré aux ballades. Les environs sont totalement déserts. Je ne rencontre jamais personne. Curieusement, cette solitude totale me fait du bien. Avec les kilomètres avalés et le bon air, je retrouve mon appétit. Souvent, j’emprunte la petite embarcation. Je me laisse porter par le fil du courant. La main dans l’eau, je rêvasse, les yeux remplis de grand ciel bleu. Côté boulot, l’inspiration revient aussi. Mes dessins reprennent assurance et élégance. Jérôme est satisfait de ce que je lui transmets, via Internet. C’est vraiment un copain en or. Dans ses mails, il s’inquiète pour mon moral. Je dois lui répéter cent fois que je vais beaucoup mieux et qu’à mon retour, mon chagrin ne sera plus qu’un mauvais et lointain souvenir. Je ne sais pas comment je pourrais jamais le remercier pour sa compréhension et sa sollicitude.

 

Je n’en reviens pas. Que le temps passe vite! Déjà deux mois que je vis dans ce paradis. Je ne suis pas loin de penser que ce coin de France m’est devenu indispensable. Pourtant, au cours de mes nombreuses escapades, c’est à peine si j’ai croisé trois personnes. Des gens du cru qui m’ont témoigné un intérêt poli, sans plus et qui se sont vite détournées pour retourner à leurs occupations. La saison avance vite. Les paysages se parent des couleurs de l’automne. La nature a commencé à décliner toute la palette des ocres, des ors et des rouges. Je dois à cette féerie, chaque jour renouvelée, mon équilibre retrouvé. Certes, la cicatrice est là, mais elle ne saigne plus. J’en suis arrivé à mûrir le projet fou de demander à Jérôme s’il serait vendeur de cet éden qu’il semble délaisser. J’ai du mal à accepter qu’il ne reste que trente jours avant mon retour sur Paris.

 

 

Bientôt deux heures que je travaille sur mon ordinateur ce matin. Comme à chaque fois, j’ai un sursaut lorsque le serveur m’avertit qu’un mail vient de m’arriver. Je clique pour le lire. Sans surprise, c’est Jérôme qui se manifeste.

 

Cher Aurélien,

 

Navré pour la déception que je vais te causer. J’ai besoin de toi dans les plus brefs délais, ici à Paris. C’est urgent. Prends la voiture dès réception de ce message. Tu auras toutes les explications sur place. À demain matin.

 

Amitiés.

 

Jérôme

 

Merde! Je ne peux dissimuler ma consternation. Qu’y a-t-il de si urgent pour qu’il exige mon retour? Il aurait pu me donner un semblant d’explication. Je me précipite sur le téléphone. Ça sonne longuement. La secrétaire qui daigne enfin décrocher répond vaguement à mes questions. Je crois comprendre qu’une commande très importante vient de tomber. D’ailleurs, Jérôme vient de s’absenter pour rencontrer le maître d’œuvre. Il a prévu mon coup de fil et me fait confirmer qu’il m’attend bien demain matin. Une petite précision vient adoucir ma contrariété: je peux laisser mes affaires sur place, je les récupèrerai plus tard. Cela veut donc dire qu’après ce déplacement inattendu, je pourrai revenir. Je raccroche sans pouvoir retenir un mouvement d’humeur en pensant au long trajet qui m’attend et qui n’était pas prévu au programme de la journée.

 

Un quart d’heure plus tard, je suis dans ma voiture. Peu avant Clermont-Ferrand, je me branche sur la monotonie de l’autoroute. C’est un jour de semaine, la circulation est fluide, les kilomètres défilent rapidement, jusqu’à Paris. À dix-neuf heures, il fallait s’y attendre, je suis bloqué sur le périphérique.

 

Il est plus de vingt heures lorsque, harassé, je pousse enfin la porte de mon pavillon. Mes gestes récupèrent leurs automatismes, mes doigts trouvent l’interrupteur. Avec la lumière le décor familier me saute à la gueule. Comme une vague meurtrière, les souvenirs reviennent, intacts. Ils ne datent que d’hier. J’essaie de les chasser, rien à faire. Ils sont là, tenaces, qui s’accrochent à ma mémoire. Je ne peux pas m’en empêcher... je pousse la porte de la chambre de Ronan. Son lit est là, vide, avec ses jouets inutiles. Ça fait mal... très mal. Dans celle de Michel flotte encore le parfum de son eau de toilette. Je n’y avais plus remis les pieds depuis le jour de leur départ. Sur l’édredon, mon regard se pose sur un tee-shirt oublié. Une boule obstrue ma gorge. J’ai été con de croire, un moment, que la cicatrice était refermée. C’est toujours une plaie à vif.

 

L’esprit en déroute, de vieilles images plein la tête, je reviens vers la cuisine. Je n’ai guère faim... après tant de kilomètres, ce ne serait pas raisonnable de rester à jeun. Il faut que je me force à manger quelque chose. Évidemment, après deux mois d’absence, je n’ai rien de frais dans la maison. Je dois me rabattre sur des conserves. Dans le placard à provisions, une boîte de raviolis me saute aux yeux. Encore un souvenir qui me rattache à Michel. Je m’aperçois que je suis en larmes. Je me venge sur une boîte de sardines. Sans pain, c’est dégueulasse.

 

J’ai peur de ne pouvoir dormir. Dans le salon, il ne faut pas plus de cinq minutes pour que la télévision me fatigue. Mes pensées sont ailleurs. Je coupe l’image. Je dérive sur le jour où Michel a posé sa tête sur mes genoux, le moment où il s’est endormi tandis que je lui caressais les cheveux. Dans la cuisine, après ce stupide apéritif chez les voisins... ses bras sur mes épaules, sa tête contre la mienne... son souffle sur mon cou. Précieux et rares moments... ceux où j’étais heureux, lui à mes côtés et Ronan dans mes bras.

 

Secoue-toi, Aurélien... chasse cette déprime qui revient. Mieux vaut aller dormir. Demain, Jérôme t’attend. Plus tôt tu en auras terminé avec lui, plus vite tu pourras retourner là-bas, près de ce lac, dans ce pays perdu qui t’apporte l’oubli.

 

Les draps sont glacials. Malgré mon pyjama, je grelotte sous ma couverture. Certes, la mauvaise saison approche mais le fond de l’air est encore doux. Alors, est-ce le froid ou bien mes nerfs à fleur de peau? Je ne sais plus très bien. L’inconfort me jette hors de mon lit. Une couette moelleuse me réchauffera. Je rallume ma lampe de chevet. Je suis devant l’armoire, je vais l’ouvrir... La sonnerie de l’entrée laisse mon geste en suspens...

Bien sûr à suivre... qui  frappe à la porte à 21h 30 ?