Boby, c'est son pseudo, blogue son amour pour Chérubin, son ami marocain de 24 ans, à Fes au Maroc.
Rien à voir avec le tourisme sexuel.
Comment s'efface le préjugé de l'âge ? Boby se pose bien le problème de l'amour d'un plus jeune envers un "aîné" et ses réflexions sont bouleversantes. Et c'est beau. Un élan de sympathie
étonnée m'a poussé à mettre quelques extraits dans ce blog-ci. Merci à Boby de ce témoignage poignant d'un retraité bisexuel.
Ce blog est fait http://cavaillongay-lesitelocal.erog.fr/ pour accueillir vos témoignages, vos idées sur nos
amours
claudemodou@gmail.com les fait paraître sur votre proposition
Boby
Ah ? Je m'exprime donc mal ! Je connais au contraire un vrai bonheur quotidien, tranquille. Mais je ne suis pas dupe : j'approche les 70 ans, nous venons de fêter ses 24... Il aime les
"nounours", et beaucoup lui tournent autour... Je me refuse à envisager les choses en laid : genre il pousse le fauteuil roulant d'un pépé sénile... J'arrêterai avant, je l'espère !
POURQUOI LUI ?
"Quel est ce fétichisme qui m'obsède ainsi, envers ces jeunes cous de mâles ?
Non, non, pas de fétichisme : un baiser dans ces contrées sensibles est un instant de vérité : plaisir ou répulsion en réponse disent la sincérité du don de soi...
Et le cou de A. ne m'a pas trompé. Dès la première minute, dès la première seconde d'abandon, dès les premiers gémissements incontrôlés
Et pourtant, il y a quelques années, je ne supportais pas les gérontophiles. Ils s’intéressaient à ma personne sur des
critères que, moi, j’abhorre. Mon ami de coeur en a payé le prix fort. Ce garçon dont j’aime l’esprit vif et percutant, que je trouve plus qu’agréable physiquement, avec qui j’aime
passer des heures à discuter et faire des plans sur la comète, n’a jamais pu concrétiser : il aime en moi ce que je déteste le plus. Je bloque. Comment Chérubin a-t-il pu me faire
passer outre ces réticences ? Je n’ai même pas eu la possibilité de réfléchir. Notre première rencontre n’était qu’un plan Q… Il s’est imposé. Je n’ai rien maîtrisé. Ou bien avec
l’âge je deviens lâche. Avec en plus un peu de pragmatisme : si je continue à exiger le beurre, l’argent du beurre, et le sourire du crémier, je risque fort de rester le bec dans
l’eau…
Ouais, bon… Reste que ces critères physiques… Musculature ferme, et surtout pas bodybuildée, frémissante sous la douceur de la
peau, ventre plat lisse, nerveux, attaches fines, hanches étroites et puissantes, regard sombre et sensuel, sourire carnassier, etc. …"
le cou de Chérubin. Et pas touch' c'est à notre sympathique ami Boby
"J’ai le souffle coupé par sa beauté. Son corps, totalement imberbe, ne semble avoir aucun défaut. Ses jambes musclées
ont des attaches fines, chevilles, genoux, haut des cuisses sont merveilleusement dessinés. Son fessier, ferme et menu semble avoir été fait pour être recouvert de mes mains. Son ventre, ses abdos, sa poitrine appellent les baisers et les caresses. Son cou puissant et pourtant gracieux
supporte un visage d’ange aux traits déjà bien affirmés. Mais surtout, mais le pire, c’est qu’il ne semble pas savoir qu’il est beau comme un dieu."
Ouais, bon… Pourquoi je suis ici, au Maghreb ? C’est quoi, ma quête ?
Et si, depuis plus de trente ans, je courrais en
vain après Medhi ? La quête du Graal…"
NOS DIFFERENCES
Il est merveilleux avec les enfants. Ce sera un bon père. Il a une puissance virile qui lui permettra de satisfaire l’épouse
la plus exigeante, qu’il ait ou non des escapades par ailleurs. Alors ? C’est mon égoïsme actuel qui va inévitablement le faire souffrir. Je le connais. Il dira : « C’est ça ma
vie. Si je suis très heureux un jour, c’est que le lendemain je vais souffrir dix fois plus ! » Et il aura une crise de désespoir. Je prépare pourtant le terrain ! Il n’est pas un
jour ensemble où je ne souligne notre gigantesque différence d’âge. Il rit. « Tu n’es pas un vieux ! Ce n’est pas ça un vieux ! »
Chérubin se révolte parfois. « Vous, les français, vous avez une tête très, très compliquée… Et vous dites que c’est nous
qui avons l’esprit tordu. Ou la tête comme le caillou, comme tu dis, toi… »
Nous avions toute la matinée pour nous deux, et nous en avons profité. Je ne me lasse pas.
Et puis, la réalité m’a violemment giflé. En pleine gueule. Les larmes ont envahi mes yeux. Il m’a serré encore
plus fort dans ses bras.
Je t’aime…
- Mais tu ne te rends donc pas compte ? Là, aujourd’hui j’ai
pilepoil le triple de ton âge !
- Jnanfou !
- Mais tu es beau comme un jeune Dieu, et je suis gros et
laid !
- Jnanfou ! Non, c’est pas ! Toi pas gros ! Ça pas
gros (mes bras), ça pas gros (mes pectoraux), ça pas gros (mes jambes), juste ça très gros (mon ventre)… Ça, très très gros ! Mais toi, très beau, très très beau !
- Arrête ! N’en rajoute pas ! Toi, tu es beau, oui.
J’aime tout, tout, ton buste, ta peau, tes fesses, ta …
- Jnanfou ! Nous deux, beaux ! Je t’aime !
Il m’a fait taire par un baiser passionné, limite violent, et je me suis blotti en larmes dans ses bras. Je devais
réagir très vite, je n’allais pas gâcher la fête !..."
Au mariage d'un cousin de Chérubin
Le matin, je trouve parfois sur Skype des billets doux…
« Malgré les kilomètres et les années, il y a des personnes qu'on n’oubliera jamais. »
« J'ai pas peur d'aimer j'ai juste peur d'être blessé. »
« La chute n'est pas un échec, l'échec c'est de rester là où on est tombé. »
« Un cœur n'est pas à vendre... Il n'est pas à louer… Il est à donner à celui qui saura l'aimer… »
Il sait que ses citations, toujours pertinentes, me troublent beaucoup. Lorsque, trop fatigué, je l’abandonne à sa nuit
« Ramadanesque », il doit jouer à rechercher et traduire ce genre de sentences sur internet. Je les retrouve lorsque le lendemain je réactive l’outil. Je souris et efface mes
larmes d’un revers de main. Orgueilleux de constater qu’il pense à moi, même lorsque je dors. Egocentrique, toujours.
Pourtant, je l’aime.
Continuellement, en filigrane, je sens, je vois mon Chérubin qui a quitté l’école à dix ans. Sa finesse d’observation, la
subtilité de ses analyses, les proverbes et les dictons toujours cités avec une pertinence qui m’assoie. Farouchement moderne, et naturellement attaché aux traditions.
Je dois le dire, tout simplement : je suis dépassé. Je souffre de n’avoir pas la distance, la hauteur, la générosité qui
me seraient nécessaires pour appréhender cette richesse.
Tout simplement : bien souvent je me sens con.
Je rectifie : je ne « me sens » pas. Je sais que je suis con. Ou pour le moins limité. Inutile."
Où SUIS-JE ?
J’ai pris en pleine tronche un amour invraisemblable. Un plan Q qui m’échappe. Un éphèbe de vingt-deux ans qui décide
que « nous » devons être « un ». J’avais beau compter et recompter, pas de doute c’était bien du simple au triple ! Vingt-deux contre (ou avec) soixante six. Ans. Pas
centimètres !
Il ne s’est pas agit de l’aimer. Ça, ce fut dès la première seconde. Il s’est agit d’accepter cet amour. Je suis tordu et
torturé : Je ne suis pas gêné de promener mes vieilles mains sur le corps sculptural d’un jeune Dieu qui s’abandonne, si j’imagine qu’il me fait là un cadeau en s’offrant.
En revanche, je n’arrivais pas à admettre qu’il
puisse me désirer et m’aimer. Aimer cette vieille chair flasque a un nom : gérontophilie. Ce qui veut dire aimer ce que j’abhorre ! Finalement, c’est vrai, je me suis laissé aimer.
Parce que je suis lâche. Il a fallu du temps, beaucoup de temps, pour que je parvienne à accepter que nous nous aimions. Je dis bien « nous nous »… Moi, j’étais accro depuis la première
minute.
Dix-huit mois maintenant que je suis sur un petit nuage. Qui l’eut cru ? Certainement pas moi ! Je n’avais pas prévu
de survivre aussi longtemps. Partant, je ne l’avais pas budgété. Encore moins prévu de partager cette vie entre la France et le Maroc. Depuis un an, je jongle. Avec plus ou moins de
bonheur. Je tire sur la ficelle. D’économies en coups de passe-passe, de fermetures d’emprunt prétextes à des réouvertures plus ambitieuses, j’ai réussi à tenir. A aider à vivre mon amoureux qui
ne demande rien, et à vivre moi, pour continuer à le voir, à le savourer, à m’enivrer de sa présence…
mon Chérubin, et sa façon bien personnelle de repousser une décision qui le gêne en disant :
- « « Mais chéri ! On verrrraaa… On na l’temps…
On verra… »
j’ai aperçu sa voiture qui rentrait dans le parking de la Gare Maritime. Je l’ai vu arriver, en nage (il fait très chaud ici),
non rasé, titubant de fatigue. Il n’avait pas mangé depuis le matin, et fait la route d’une traite en plein cagnard… Au milieu du hall je l’ai serré dans mes bras à l’étouffer. Non… IL m’a
serré dans ses bras, moi je pleurais, incapable de parler.
Après s’être rafraîchi et un minimum nourri, il a voulu repartir aussitôt. Je lui ai proposé de dormir dans un hôtel de Tanger
et de ne partir que le lendemain, mais il voulait que nous nous retrouvions au plus vite dans l’intimité. Six heures pour le retour, c’était trop ! Les baisers volés à 120 km/h sur
l’autoroute ne me semblaient pas particulièrement prudents. Après un dernier « Non, chéri, pas en conduisant ! », il a brutalement bifurqué vers un petit parking désert où j’ai
enfin pu, sereinement, purger son trop-plein d’envies, pour mon plus grand plaisir…
Arrivés vers deux heures du matin, il était épuisé bien que j’aie pris le volant une bonne partie du trajet. Nous nous sommes
effondrés sur le lit jusqu’en fin de la matinée du lendemain…
Extraits reblogués de "les petites histoires de boby"
http://www.homoavecepouse.com/
Merci Boby de ce témoignage que tu publies sur le net
Respect svp ...je dis ça pour tous nos lecteurs ! Merci
) mais le match ! ainsi je t'ai sucé...la pudeur m'empêche de décrire ce que m'a infligé le vainqueur 
mais j'apprécie quand tu me dis dans ton mail que j'ai sur les lèvres "le goût et l'arôme de ta
rosette" Hummmmh mon Fabien le Dieu des suisses fasse que ce soit bientôt vrai en Provence où toutes les rosettes sentent le thym *!
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